Es ist merkwürdig, Teeniemutter zu sein. Als ich gestern nach der Arbeit nach Hause kam, müde aber gut gelaunt, war das Haus leer. Anna war zur Tanzstunde gegangen, Julius beim Sport und Karla bei einer Probe. So würde mein Leben in ein paar Jahren vermutlich wieder sein, wenn die stürmische Zeit der Pubertät bestanden, der erste Liebeskummer bewältigt, die ersten Abschlüsse geschrieben wurden.
Ich bin sicher ich werde diese Zeit vermissen. Wie wird es sein, wenn auch das jüngste Kind flügge geworden ist? Gänzlich auf sich zurückgeworfen, die Rolle gewechselt. Zum Glück ist noch Zeit.
Von Zeit zu Zeit spuckt mein Gehirn Erinnerungsfetzen aus. Ich war sechzehn, nur ein halbes Jahr älter als Anna jetzt, als ich mit dem arbeiten begann, im Internat am anderen Ende der Deutschen Demokratischen Republik wohnte. Es war eine lehrreiche Zeit. Niemand hatte mir auf der Suche nach einer Lehrstelle geholfen. Mit einem Zweierdurchschnitt war mir der Weg zum Abitur nicht möglich. Zwei Jahre am Fließband, ohne Akkord weil die Fünfjahrespläne immer wieder vom Materialausfall torpediert wurden. Das Leben war kein Ponyhof, aber das war es vorher auch nicht gewesen. Es blieb der Stolz zunehmend auf eigenen Beinen stehen zu können. Mitgebene Werte die zu eigenen wurden, oft aber auch nicht. Meine Jugend unterschied sich sehr von der Jugend meiner Kinder.
Es ist kalt, es regnet, es ist November, Lieblingsmonat. Eine kurze stille Einkehr, bevor die turbulente Advents und Weihnachtszeit beginnt. Kein Rasenmäher, kein Laubbläser, nur das Geräusch vorbeifahrender Autos. Der Gatte bestand darauf mir an diesem Wochenende frei zu geben. Ich soll die Facharbeit schreiben. Die Zeit nutzen, die mir in der Woche nicht bleibt.
„Die Zweisamkeit der Einzelgänger“ von Meyerhoff liegt lockend auf dem Schreibtisch. Aber ich kehre jetzt diszipliniert an die Facharbeit zurück.
