Es war diese einzigartige Sprache, die einen benebelte, verzauberte, die einen hob und auf den Flügeln eines Raumschiffs oder Vampirs in den Weltraum des eigenen Kopfes entführte. So wie er, schrieb keiner.
Der starkbeglaste Ray Bradbury – der wie viele Science-Fiction-Autoren, ein vereinsamtes Einzelkind war, gehänselt, ausgestoßen, unverstanden, Grundvoraussetzung des Spinners, und der in seinem Zimmer zahllose Magazine und Schundromane und Klassiker in die Umlaufbahnen seiner Träume schoss, sich selbst und die Welt beständig erfindend, neu ordnend, der seine Metamorphosen brennen und löschen ließ, der Menschen zu lebendigen Büchern werden ließ – ist tot.
Er starb heute im Alter von 91 Jahren. Das tut mir leid, weil mit diesem Dichter und Träumer ein weiterer meiner Jugendheroen aus der Welt gefallen ist, nicht aber seine wunderbaren auf leisen glutsommerheißen Sohlen daherkommenden Romane.
Ray Bradbury
