Der schweißnasse Krieger erwacht aus seinen ungezähmten Träumen, die ihm nicht billig waren, die er sich teuer tags zuvor erkaufen musste, er entwindet sich der zähen Umarmung der Nacht, die er von sich stößt wie eine Ungeliebte. Trunken, das Herz noch rasend von den Mühen der Bettschlachtereien, wankt er im leichten Trab durch den Flur dem dunklen Gebräu entgegen. Schlachtgesänge wabern. Er schaltet das Radio aus, denn er will seine Ruhe vor dem bevorstehenden Kampf haben. Mutig tritt er auf den Balkon, die Heere, die dort draußen auf ihn warten, zu inspizieren. Die Nachtluft schlägt ihn rasch und kühl in das Wohnzimmer zurück. Er sieht sich in seinem Lager um. Noch spricht alles laut von den Unruhen des gestrigen Abend. Die Fernbedienung liegt wie eine erschlagene Ratte auf dem Fußboden neben einer vom Himmel geholten und achtlos im Teppichschnee vergessenen Zeitung. Dort nahm er sein Weib. Er wühlte seine unrasierte Visage zwischen ihre Schenkel, überhörte ihr Gejammer über Kinder und die defekte Spülmaschine. Nur noch einige Minuten. Gegen Sonnenaufgang wird er mit seinem Ross aufbrechen, wird er reiten gegen all die anderen Autos, die sich so zäh durch den Morgenverkehr quälen. Es ist alles einerlei. Die Wasserstelle ruft, aber weil der Duschkopf eine Wunde aufweist, wird er es heute bei der Wäsche von Katzen belassen. Das Leben ist ihm in solchen schalen Morgendämmermomenten eine Ohrfeige, eine schalende Anweisung, sich endlich aus dem Kriegsgeschäft zurück zu ziehen. Aber noch klaffen Löcher in den Staatstruhen, noch wird er jeden weiteren Morgen den Ritt gen Osten aufnehmen. Er schnauft, plustert die Nasenlöcher, die sich wie zwei schwarze Ungeheuer dem noch unbekannten Tag entgegen strecken. Dann schließt er für einen unbemannten Augenblick die Augen. Er öffnet sie wieder und schreitet mutig in den Tag davon.
