Ich könnte etwas schreiben, sage ich. Unterlasse es, weil: Feind liest mit. Der lauert hinter Buchstaben und hinter Brillengläsern. Hinter einem Busch. Hinter einer Ecke. Der Feind hört alles, sagt der kleine Mann im Ohr, der ganz versessen auf meinen Wahnsinn ist. Tob dich jetzt nicht aus. Schreib einen mystischen Text. Schreib ein Geheimnis auf. Ausgerechnet das kann ich nicht, weil Feind mitliest, mithört.
