Ein Sturm. Hagel, der niederfährt. Die Faust Gottes. Quatsch. Die Fäuste Gottes. Unzählige. Schlagen ein. Prügeln. In die Scheibe. Krach. Ohrenbetäubend. Da soll das Wort ins Ziel kommen. Nichts zu machen. Wir sitzen im Wagen. Auf dem Rückweg, der zu einem Kampf gegen den Himmel wird, der sich entleert. Kotzende Engel. Wurfgeschosse, die ihr Ziel erreichen. Kann sie hören, Stimmen die zwischen den Wolken ertönen. “Auf sie!” Rücklichter, die verschluckt werden. Die sich im Nichts einrichten. Die Welt läuft in die Kanalisation. Das Ende. So sieht es also nicht aus.
