Meine rechte Hand ist unter den fucking Kofferraumdeckel geraten, er hat schon länger Arthritis, und ich violette Finger, ausgerechnet heute, wo ich Ave Angus treffe, zum Beef essen. Es wird nicht besser. Die Finger sind dick wie bayerische Weisswürste, der Schmerz rast. Wir verzichten aufs Fleisch und fahren in die Notaufnahme. Die Qualle am Empfang ist ganz schön giftig. Administratives Verhör, endlos. Ich klebe am Glas, presse Hausnummer, Telefonnummer, Versicherungsnummer, Schuhnummer und sonstige Nummern aus dem Hirn. Gut, dass ich nicht mit meinem Kopf unter dem Arm dastehe. Unterschreiben muss ich auch, mit Links. Ave stinkts, langsam aber sicher. Ob wir das nicht abkürzen können, sagt sie. Die Qualle lenkt ein. Wir sitzen im Wartezimmer. Wieder eine Qualle im Anmarsch. Derzeit sei kein Schragen frei, sagt sie. Warten. Eine Frau hat sich das Bein gebrochen. Sie lacht immer noch, dank der Schiene aus Holz und Kabelbinder, Marke Eigenbau. Im Fernsehen läuft Tierretter im Einsatz. Da geht wenigstens was, sagt Ave. Endlich kommt die Ärztin, sie nimmt mich mit in das Gipszimmer, rauscht ab, ich zähle die Gipsbeine, rauf und runter, bis sie zurückkommt, mit Schmerzmitteln. Das Blut müsste so richtig spritzen, sage ich zu Ave, während wir doch noch Beef essen. A point. Damn.
Image: Harald52
