Schon wieder ein Bar-Post. Damn. Aber der muss sein. Because the story is fucking good. Es ist eine irische Geschichte, was denn sonst, aus Dublin, wo ich war vor einem Jahr. Mit Ave Angus. Sie hat heute Geburtstag. Cheers, Ave. Weisst du noch, als wir losgezogen sind, um uns nochmals so zu fühlen wie in unseren Zwanzigern. Backpacking in fucking Eire. Mit Rucksack. Alle anderen waren mit Caddy unterwegs, willkommen im 21. Jahrhundert. Wir haben uns damn gut gefühlt, auf der grünen Insel. Mit Paddywagon rumgefahren sind wir, die Stimme des singing Drivers im Ohr, er war ein Talent. Irish eben. Bei den irischen Männern werden wir Frauen schwach. Mit Gerard Butler in die Kiste, das wäre doch was. Dachte ich mir. Einmal im Leben von einem Iren geküsst zu werden, before I die. Ein Pub in Dublin, nach vier Tagen Fahrt durch das Land, erdig, und doch unfruchtbar. Die Iren haben das Leid im Herz. Und die Fröhlichkeit als Gegenmittel erfunden. Seez the moment. Wer weiss, was der Tag morgen bringt. Ich weiss, ich muss küssen heute. Fülle mir die Birne mit Cider. Kribbeln im Bauch. Aufreibend. Fucking Cider. Ave bläst zum Abzug. Ich kapituliere, vor einem Traum. Bis zur Türschwelle. Da steht er, wie bestellt. Are you Irish, frage ich. Yes. Ob es ihm was ausmachen würde, mich zu küssen. Nicht lange Federlesen macht er, und küsst mich. Cooler Hund. Ave dreht sich um. What the fuck ist hier los, sagt sie. I just have been kissed by an Irish man, sage ich. I'm Frankie, sagt er. Dann hat er dich geküsst. Gentleman. Erzähl das mal im Pub, das glaubt dir keiner. Ich kann es auch kaum glauben. Kaum glauben. Kaum glauben. Gerard Butler ist Schotte, habe ich später erfahren. Who cares. We have been kissed by an Irish man. Vierblätteriges Kleeblatt. Lucky mushrooms. Damn.
Image: suanie
