“Guido Rohm rülpst. Wieder ein Stück Literaturgeschichte verzehrt. Es verdaut in ihm. Er wird es ausscheiden, schon rumort es, schon juckt die Schreibhand, schon ruft der Abort, dieses weiße Stück Papier.”
Zugegeben, Dieter Paul Rudolph, den man in einschlägigen Kreisen DPR ruft, ist ein Relikt alter Tage, ein Beat-Autor, der nie, aber auch niemals die Hasch-Pfeife zur Seite packen würde, einer, der bereits mit Hunter S. Thompson durch Las Vegas schwamm und flog, der sich mit Kerouac in Big Sur besoff, der mit Henry Miller Nutten in Paris flachlegte, und der, man kann es kaum glauben, noch immer schreibt. Folgen Sie dem Link und landen Sie in seiner psychedelischen Hölle, in die er mich doch tatsächlich heute geladen hatte. Ich konnte entkommen, irgendwie, nur meine gegelten Haare sind dabei auf der Strecke geblieben. Warum? Der Mann raucht eben einfach alles.
