90 Minuten Pedro Almodóvar, das bedeutet 90 Minuten Bilderstürmerei, 90 Minuten Frauen, 90 Minuten Techtelmechtel, 90 Minuten Nagellack und nicht zuletzt 90 Minuten überdrehte Indizienprozesse, an deren Urteile sich der Geschlechterkampf zerreißt: Die Technik sei leichter zu verstehen als die menschliche Psyche, heißt es da, mindestens ein ganzes Leben lang. "Frauen am Rande des Nervenzusammenbruchs", damit ist nicht nur der Film per se gemeint, es ist der freche Titel für die Protagonistinnen, der ihnen auf den Leib geschrieben wurde mit all ihren Marotten und Volltreffern und Querschlägern. Ein überreiztes, schrilles, sattes Wirrwarr bizarrer Entgleisungen, angefangen bei dem Werbespot über ein neues Waschmittel für blutige Gangsterprobleme, über Gazpacho mit Schlafmittelbeilage bis hin zu, aus dem Sanatorium (Spezialgebiet: Irre) entlassenen, eifersüchtigen Schwiegermüttern, die Rache an denjenigen verüben wollen, die ihnen das Herz aus der Brust gerissen haben. Waffe im Anschlag auf Motorrad Richtung Flughafen. Man ist ja unzurechnungsfähig. Almodóvar versteht definitiv etwas davon, sich bildästhetisch dem Exzess zu unterwerfen; die sich in den Fußboden reinrammenden High Heels von rechts nach links und zurück, experimentelle Farbspielereien, präzise geschnittene Aufschichtungen thematisch bedingter Motive (am Anfang: Uhren auf Uhren), allgemein die Bewegung der Kamera, das Szenenbild, der Rhythmus des Zusammenspiels beider. So ungezwungen, wie Almodóvar seinem spielerischen Gedankenkosmos aufgedonnerte Bildkaskaden folgen lässt, so gesättigt ist der Film von seinen Begehrlichkeiten. In der ersten schwachen Hälfte vor allem, da scheint dies nicht immer dem Zwecke untergeordnet zu sein, der Geschichte hinzuarbeiten, als dass es erfreuen würde, wenn jede Montage, wirklich jede Regung der Figur unbedingt Kunst sein will. Diagnose: Das Almodóvar-Syndrom, ein bisschen Selbstzweck und ein bisschen Selbstverliebtheit in die eigene Genialität.
Die viel schönere zweite Hälfte versteht sich dann als die verzwickt-verknotete Beziehungskiste aller untereinander in einem Raum. Fetzen fliegen, Lösungen überdacht, Wörter abgeschnitten. Hysterie und Wahnsinn. Alltag. Um diese aufzudröseln, benötigt es eine Menge feministischen Willen gegen den altertümlichen Chauvinismus, der es nicht einmal fertig bringt, ein Treffen mit der Ex zu arrangieren. An dieser Stelle vermischt Almodóvar zwei grundlegende Dinge. Ob er dabei allerdings die subversive Satire in Form jener schiitischen Terroristen ausschöpft, die, na klar, eine Frau ausnutzen, wodurch jeder ab sofort Angst hat, dass sie etwas ausplaudern könnten, nachdem sie geschnappt wurden, oder eine entzweigeteilte Liebe dank Telefon und Anrufbeantworter wieder aneinander bindet, droht der Unstimmigkeit anheim zu fallen. Im Grunde sind die Schiiten schnell vergessen und ein dramaturgisch gewohnheitsmäßiges Rettungsmanöver konterkariert die Liebe. Dieser Almodóvar hat nicht viel von der Liebe zu erzählen, er ist zu sehr in sich selbst verliebt. Wären da nicht diese schiefen Typen und diese verschrobenen Konflikte, "Frauen am Rande des Nervenzusammenbruchs" wäre ein kompletter Zusammenbruch. So aber erfreuen wir uns am Taxifahrer samt eingerichtetem Supermarkt (Augentropfen nicht vergessen!), an der emanzipatorischen Anwältin (keine Hilfe, Strafe: Ohrfeige), an der telefonaffinen Sekretärin, am kusswütigen Antonio Banderas mit Brille und zwei nicht gerade verhörsicheren Polizisten. Und es gibt da eine Szene, die meisterhaft getimt ist. Eine sich verdichtende Konstellation von vier Personen an verschieden, nah beieinander liegenden Orten, die sich erst einander begegnen, wenn es längst zu spät ist: Fahrstuhl, Auto, Bürgersteig, Telefonzelle. Manchmal ist das Unübersehbare doch übersehbar. Wie in der Liebe.
5/10
