Krakau 08. by kapuz.
Krakau 08. by kapuz.
Krakau 08. by kapuz.
„Natürlich gehst du hin.“ Mit einem Lächeln.
Natürlich.
Ich will nicht, der Fuß tut weh, ist dick und ich kann ihn nicht bewegen.
„Wer auf Bäume klettern kann, kann auch zum Tanzen gehen. Du kannst ja nicht immer nur machen, was du willst.“
Kinder dürfen auf Bäume klettern, denke ich.
Das weiß ich.
Die anderen dürfen das auch.
Er ist ganz rot.
Dir ist das egal.
In meinen Augen brennt ein Feuer.
Aber ich weine nicht.
„Wenn du mal auf mich hörst..“
Ich sehe es vor mir.
Sie können das alles. Wenn nichts wehtut, ist es ganz leicht.
„…Mädchen klettern nicht auf Bäume, selber Schuld.“
Puppen. Ja, alles kleine Puppen, das sind sie.
Puppen, die immer ausgeschimpft werden.
Egal, was sie machen. Und wie schwer es ist, das zu machen.
Die Gesichter haben Angst.
Aber unter der Bühne weiß das keiner.
Die sehen nur das, was sie wollen. Fliegende Schmetterlinge.
Sie wollen, dass alles perfekt ist, fertig ist.
Aber die Gesichter wissen, was passiert, wenn ein Schritt danebengeht.
Nur ein einziger.
Sie sieht alles.
Fehler darf man nicht machen.
Da sitzen wir jetzt.
Im Bus.
Eigentlich gehe ich alleine. Den Weg mit dem Bauklotzladen. Die Hasenbäckerei. Schnee auf Lämmchen. Auf Schafen. Vier Ampeln, ich habe gezählt.
Ich gehe zu Fuß.
Nie mit dem Bus.
Heute soll es schnell gehen.
Und du passt auf, dass ich auch wirklich hingehe.
Ich habe Angst.
Drücke meinen Kopf an das Fenster, will, dass es kaputt geht. Es ist ganz kalt. Aber zu stark. Mein Kopf kann es nicht zerdrücken.
Wenn ich größer bin, denke ich, wenn ich größer bin, dann kann ich alles.
Nicos Papa hat das gesagt.
Wenn du groß bist, dann musst du das nicht mehr machen. Dann kannst du machen, was du willst.
Ich bin beleidigt, finde es gemein.
Eine Frau mit einem blauen Kleid und einem hässlichen Hut steigt ein, stopft Papier in den Automaten. Er macht es kaputt. Zwei dicke Löcher sind jetzt da drin. Sie ist zufrieden.
Sitzen tut gut.
Der Fuß pocht. Bestimmt sind Leute da drin und klopfen.
Kann ich doch nichts für.
Du schimpfst mit mir, weil ich so ein missmutiges Gesicht mache.
Missmutig, was ist das überhaupt, frage ich mich.
Weiß nicht, was das ist.
Wie kann ich etwas machen, wenn ich gar nicht weiß, was das ist.
Ich will, dass du weggehst.
Ich will, dass ich da nicht hinmuss.
Du sagst immer, das ist teuer, du wolltest das, also machst du das auch.
Ich wollte das nicht.
Ballett. Ich hasse Ballett. Mag ich nicht.
Die anderen Leute im Bus gucken mit bösen Blicken. Ich verstehe nicht, warum. Die wissen doch gar nicht, warum ich so böse bin.
Sei denken, die arme Mutter, so ein freches Kind.
Immer sagt es nein.
Ich mag sie nicht.
Der Bus macht ein Viereck auf die Straße.
Groß, klein.
Dreht sich um, drehen im Kreis. Ampel.
Der Schatten rennt.
Zu schnell für mich.
Zu schnell.
Dreht sich und rennt.
Rennt und fliegt.
„Na los!“
Wir muessen aussteigen, ich habe es nicht mitgekriegt. Aus dem Fenster geschaut. Habe versucht, es mit meinem Kopf zu zerdruecken. Habe weisse Schatten darauf geatmet.
„Sieh zu !“
Kann nicht so schnell, muss erstmal hier runterklettern. Jeder Schritt tut weh.
Du gehst zwei Schritte zurück, packst mich und zerrst mich nach draußen.
Ich schnappe nach Luft, habe mich erschrocken.
Nicht weinen, denke ich.
Egal, was. Aber nicht weinen.
Schimpfen.
Und dann stehen wir da, vor dem großen Haus. Braun und dreckig. Voller Dreck.
Gleich isst es mich, denke ich.
Du darfst gehen, aber ich muss hierbleiben.
Wolken.
Ein Schild mit Worten, die ich nicht lesen kann.
Verstehe es nicht.
Und da ist sie schon.
Alle schon da.
Kommt auf uns zu, das freundliche Gesicht. Der Teufel.
„Na, du bist aber spät heute“, sagt das Gesicht. Ich gucke es nicht an.
Du antwortest.
Es tut dir Leid und es ist meine Schuld, mehr verstehe ich nicht.
Höre gar nicht zu, aber ich verstehe die strafenden Blicke.
Du denkst, ich vergesse sie, weil ich noch klein bin, aber ich vergesse sie nicht.
Eine große Motte fliegt auf ihr Kleid, du siehst sie nicht. Sie krabbelt und beißt ins das Blau. Sie sitzt. Vielleicht atmet sie. Ich mache sie nicht kaputt.
Ist ja nicht so schlimm, sagt sie.
Sie lügt.
Sie lächelt. Teufel. Will meine Hand nehmen.
„So, ich muss auch gleich wieder ..“
Du musst dich immer beeilen.
„Ja. Ja, kein Problem“, sagt sie.
Ja. Ja, kein Problem, denke ich und beiße die Zähne ganz, ganz fest zusammen.
Ich verkrampfe meinen ganzen Körper, gehe zwei Schritte, knicke nur ganz leicht weg. Sie hat es gesehen.
„Humpelst du etwa ..? Oh … ?“
„Jaja, sie meint, …“
Ich verschlucke mich, Tränen weg. Weg mit euch, denke ich. Kann euch nicht gebrauchen.
Ihr macht nur Ärger.
Du gehst.
Sie wartet, bis du ganz weg bist, weiß, das du dich manchmal noch einmal umdrehst, um mir zuzuwinken.
Heute nicht.
Dann packt sie mich am Handgelenk und zieht mich in den Probenraum.
Ich soll mich dort umziehen. Vor all den anderen. Weil ich zu spät bin. Und weil ich nicht kommen wollte.
Rosa.
Wie kleine Schmetterlinge.
Ich mag rosa nicht.
Manchmal lachen sie. Ueber meine gelbe Jacke. Wie eine Ente. Entefarben, Entefarben !
Ich will nicht.
„Jetzt STELL dich nicht so an.“
Ich atme einmal tief ein.
Wenn ich so tun könnte, als ob es mir egal wäre, dass die anderen dann lachen, dann könnte ich mich hier umziehen. Aber das kann ich nicht.
Es ist mir nicht egal.
Sie dreht sich wieder zu mir, drückt mich auf die Bank.
„Sag mal, hörst du schlecht oder was ? Ich hab gesagt, du sollst ..“
Drehe mich weg, mache, was sie sagt.
Die anderen lachen.
Natürlich lachen sie.
Das ist immer so.
Wenn einer angeschrien wird, freuen sich die anderen. Geben sich noch mehr Mühe, damit sie gelobt werden.
Und im Umkleideraum wird dann alles wiederholt. Jedes doofe Wort.
Nur zum Angeben.
Ich klingle an der Tür.
Einmal, tausendmal. Ganz oft.
Und dann geht sie auf.
Endlich.
„Lil …du…“
Laufe in seine Arme.
Nicos Papa.
Schaut mich an, schüttelt den Kopf, ist aber nicht böse auf mich.
Er ist niemals böse.
Schaut mich an, sagt nichts.
Er ist erst böse, wenn er mir was zum Abendbrot hingestellt und dann eine Treppe weiter nach oben geht.
Er setzt dann den Bär mit den grünen Augen auf den Tisch. Danke, denke ich.
Einfach Danke.
Sollen alle verschwinden.
Zwei Hände, die mich hochheben. Augen, die mich anschauen.
„Komm mit.“
Nico ist schon im Bett.
Ich will ihn auch nicht sehen.
Habe geweint, das darf er nicht sehen.
Das soll keiner sehen.
Er legt alles zurecht und dann ist er für eine Weile weg.
Aber das macht nichts, weil ich weiß, dass er wiederkommt.
Wenn er wiederkommt, schlafe ich jedesmal schon.
Hier braucht man den Schlafanzug nicht.
Ich stehe auf und sie sitzt am Fenster, ich male einen Schmetterling für ihn.
Mama hat eine Schale, einen Mantel an. Ein Kokon, aus dem sie nicht heraus kann.
Vielleicht male ich ihr auch ein Bild.
(Krakau, 08)
