Ticket
„Señora, eine Ticket nach Cali bitte.“
„23.000 $!“
„23.000? Wieso 23.000?“
Die dicke gepuderte Dame zeigt auf eine Tafel, auf der ein Kleinbus und die Ziffer 23.000 $ dargestellt sind. Direkt vor meinem Augen steht das Schild: „Cali 20.000 $“.
„Señora, man haben mir gesagt, dass die Ticket kostet nur 20.000 $.“
„Nein, dass ist ein besonderer Bus!“
Schweigen.
„Senora, ich dachte …“
Schweigen.
„Ah … gut, 20.000 $.“
Die dicke gepuderte Dame streicht die 23.000 auf der Rechnung und schreibt 20.000 $ darunter.
Männlicher Habitus
„Sag mal, hast Du hier schon in Kolumbien … äh … ge … gefickt?“
„Hä? Was soll die Frage denn?“
„Du gehst als hätt’se Stress.“
„Stress? Womit Stress? Was meinst’n damit?“
„Na, ich meine, du … du gehst hier wie, mit … die Brust so raus und deine Schultern so … du gehst … so breitbeinig.“
„Ich gehe immer so. Das’ normal.“
Traficante
„Du meinst die? Da davor äh nein äh … da dahinter den Traficantes?“
„Bitte was?“
„Na … dort die hinter den Traficantes?“
Ein Polizist dreht sich zu uns.
„Traficantes? Das sind doch keine Traficantes!“
„Ne? Was seien sie denn? Lokomotivführers?“
„Das sind doch keine Traficantes!“
Ich zucke meine kleine Bibel. Suche das Wort Händler. Das Blattgold am Kopfschnitt ist fast ganz abgerieben.
„Da, du gucke! Händler! T.R.A.F … Traficante!
„Hahaha … Junge haha … weißt Du wer in Kolumbien ein Traficante ist?“
Ich schweige.
„Anscheinend nein. Nein. Ich weiß nicht.“
„Das sind Leute, die, naja, die … Drogen verkaufen, Schieber, suspekte Typen, die nichts gutes im Schilde führen.“
Ich lache. Bewege mein Mund aber nicht.
„Ok, das erklärt warum … die Leuten auf Märkten immer so komisch gucken haben.“